Poesía

El alfabeto de los astros

Alma Karla Sandoval

Por si acaso

Y si vinieran por nosotras,
iríamos, como la Woolf,
con nuestros libros en la mente,
con nuestro canto por delante.

Y si vinieran por nosotras,
iríamos sabiendo que soñamos lo imposible,
que no dejamos de sangrar porque quisimos,
que no abandonamos en la calle a ningún justo.

Y si vinieran por nosotras,
iríamos con las manos en la nuca,
con el orgullo en alto,
meciéndonos como banderas
con los senos libres de culpa.

Y si vinieran por nosotras,
iríamos porque marchamos,
porque fuimos la tierra,
el caldero,
el agua del rebelde
y el consuelo en la agonía.

Y si vinieran por nosotras
con sus armas largas,
sus uniformes del crimen,
sus puños de patriarcas psicópatas,
iríamos, porque entonces,
si vinieran por nosotras,
es porque habríamos vencido.

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Porque seguimos vivas
las muertas de tu amor
con nuestros tatuajes inútiles,
con nuestros cuerpos golpeados
y melenas que jalas cuando eyaculas
haciendo un círculo
que te encierra
y atrapa,
que nos colma
de versos con filo.
De ahí la hemorragia,
el río de letras
de este soltar
la mente
como
una bugambilia
los pétalos
y repetir
el movimiento
de la navaja
y soñar
con que nada
de esto pasó.
Con que están muertas
las flores del otro vestido,
con que el violín verde
se vuelve azul
y lo tocas para las muñecas
de esta casa
por fin.

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Cuando una muere
pasa una ninfa
y te peina cantando.

Después nacen orquídeas
en la carretera
y el tiempo es el mismo,
pero estrena velo:
un aire con agua oscura
que se expande
cuando estás a dos segundos
de vivir como fantasma